Сколько стихов написано о ней, сколько песен спето… А наступает она, и как будто всё в первый раз…
Теплое солнце, с которым ты уже сроднился за лето, уже не высокое, как налитый тяжёлым семенем подсолнух. Холодное утро со свежей купелью из росы и позолоченные купола ещё пышных деревьев.
Ещё нет листопада, ещё нет пасмурных туч, ещё не бьются в стекло капли дождя, как рука нежданного гостя, но уже есть тоскливое предчувствие тишины, одиночества, и ещё чего-то щемящего, тонкого, о чём сложно сказать словами.
Осенью по-особенному остро пахнут листья смородины, дурманит скошенная мята, цветут разноцветным ковром георгины, щекочут щёку мягкие головы школьных астр, и шикарные гладиолусы, как гладиаторы, охраняют осколки лета с мечами наголо!
Осень, люблю тебя! Ты – как последняя любовь, мудрая и безудержная, до конца, до последней черты, до первого снега!
Натюрморт с грушами
